Ode Ararà (II)

Segunda parte o agenciamiento de la Oda que configura la Opus Magnum del araraîsmo. Nuevamente el Poema hablando para sí mismo desde su propia caverna. Los dioses parecen inspirarlo, empero, al poeta...

Rócata

Ode ou cançom do poeta às vezes chamado vânjra de spinoza, O'Zinho, Souto Alves, vanja ou simplesmente Iván González i olé, célebre descobridor de Ararà como sujeito desejante e fundador do araraîsmo como máquina de guerra...

Peritura Troia...

Los dioses
Han borrado
Las huellas del camino.

Y quien sufre
Sufrirá siempre.
Y quien ama
Llegará a entender
Su tristeza.

Poemas araraîstas et cetera

Miras mi gramática y niegas.
Granítica.

Te vas con el primero que te mira.

El círculo que te circunda no me pertenece.
Te creen naturaleza. Un príncipe bregó
tu ausencia con una rosa.
Palmípedamente ociosa cogiste la vaina
de su espada cuando te dio la espalda.

Espejaste la frente de un tercero mientras
esperabas que otro te trajese una canción.

A veces te miro y me mueres
desde la tangente.

Polarizo las soledades con urgencias
cuando las horas vírgenes rodean su cintura.

Esta historia es cruel, payasa,
gélida como un pergamino.

Es amor la risa que ella no soporta,
es pasión la amabilidad que él deplora.
Y esta noche mañana
recojo tu sintaxis y afirmo

Cuanta más fuerza en la cabeza
menos carne hay en el cuerpo.

Septiembre de 2007

Bajo el ocaso
El mar es solo
Esta flor cóncava
Del corazón

Un suave pétalo
que se abre al sol

Mientras estira
Su sombra el yo.

Y cuando el yo
Del agua olvida
Su otro, mi amor
Solo es la vida
Que ya pasó.


De agua dormida
Lleno la voz
Mientras se estira
-Cóncavo y flor
De sombra huida-
El corazón...

APROPIACIÓN DEL SILENCIO

No se respira ya
se traga el aire

a la manera táctil del comendador.
La defensa de alguno: plant(e)emos un poema, plan(t)eemos una guerra.

Los maldigo
otros gesticulan, terremoto en la carne
signo reticular de la epiléptica parálisis.

La rosa cierra el cuerpo
obstinación adventicia de la púrpura
ocaso del nombre.

Subjuntivación de crepúsculo y anhelo.

A veces un vocerío sale de la tierra
-callan los ríos.
Cómo acometer tu apropiación, silencio
tú, paradójico
tú que te escurres al decirte
que nunca estás donde tu nombre.

No se respira ya
se palpa el aire

a la manera fácil del soñador.

Pero yo soy Orfeo
y tú, silencio,
mi sola Eurídice.

Historia de un Poema (I)

   Hacer un poema como la naturaleza hace un árbol
                                   Vicente Huidobro

    El poema nunca ha sido et cetera...
                           Self



Qué magnífico sueño de heraldos sobre
                                                            las ruinas.
                                Heraldos que son emblemas.

Hagamos ahora la historia
de un poema.

Pero no de aquel que es hijo
de un único cedazo
sino del poema que va
sumando versos

enfrentando disidencias
pero
 poco a poco
ahora y
           luego
              un
        dos
 tres
yuxtapone   los     versos
no absorbidos
     por
ninguna
omnívora
estrofa.

Cada momento
                        añade
su pepita.
Ese oro por el que nadie moriría.
Esa muela que el avaro desprecia.
Pero con esa dentadura
despiezada
de un oro bastardo
no se mastica
la mísera carne
de los cadáveres.

La vida.
Una mandíbula
para desgarrar el aire.

Historia de un poema: Introito

                   Hacer un poema como la naturaleza hace un árbol
                                                  Vicente Huidobro



El poema nunca ha sido
otra cosa que Poema
hablando para sí mismo
- desde su propia caverna...

Poemas araraîstas

Te moriste sin que yo.
Te moriste.
A veces acierto con los nombres.
A veces no.

Qué cunda la luna iracunda!
¡Ad nuca ria nula lad nu ceuq

Versos Vallejos de Primavera

El primer beso que me diste me supo a po.
Un caminito nació aquella madrugada
a  la galaxia.
Rin, rin
y tu voz
a través de los electrones
tu voz cotiledón.

Por eso te hablé de tegumento y albumen,
quien soñabas en talluelos y radículas.

Mi piel frente a tus vísceras.
Ron, ron
me vino luego tu cabeza azul
lejana como la galaxia.

Aquella madrugada.
Equivocaste el rincón.
Lo equivocabas.


El último beso que te di me supo a men.

Versos Vallejos

“Es el rincón 

amado. No lo equivoques”  

              César Vallejo

Ella botivolea la tristeza 

que no es suya

y solo porque le dijo que te quiero.                                                                                     

Lumbre extraña.

Corazón de corazones. 

Fosas que brujulea el tiempo.

Porque me dijiste que le quieres

junto a la ranita que te está cabe

absorta la luna en el estanque verduroso de su piel, la concentrada;

                   Oh sócrata!

Él sabe que es un asesino: en tu propia carne

le has enseñado la razón.

Te maté tu hijo que era tuyo, el despreciado,

como ese pan que sale del horno 

en el momento de la tormenta

está saliendo

y ya sale

pero la tormenta enmudeció.

Ni él ni ella tienen culpa

rehenes del placer y la historia

ni tú 

   ni yo

asfódelos 

    de flores garlopa

sobre raíces 

      nictálopes 

            de labios 

                     lapislázuli.

No, amor, no hay destino en el amor.

No lo equivoques.                                                          

Primeira Cantiga da Noite

¡Rró.ca.ta  

    Só.cra.ta  

              Ló.cra.ta!

¡Lecú   Deté   Até     

lecú  deté  até! 

¡Rrócata  Mócata  Sócrata! 

¡Sócrata  Mócata   Rrócata! 

¡Le-cu-dé    te-a-té     le-cu-dé  te-a-té!  

¡Rrócata-sócrata-lócrata   Ócrata- rrócata- mócata- sócrata!

¡Le cú   de    te a té     lecú deté   até le-cú-de-té-a-té  rrócata-sócrata-lócrata!

Soneto estrambótico de Ivo Tufali

Me aplico al silencio de lo que vive,

  devengo sueño del Otro, no mío,

me extiendo y así me pierdo como un río,

  es el curso del agua quien escribe.

Pero escribe. Y si duele el sedimento,

  la desembocadura maravilla:

el mar inmenso,  la distante orilla,

  todas las voces se hacen universo.

           

Hay quien prefiere no decir diciendo,

  deshacerse reafirmando el grito,

el yo, el mío; cada cual es su dueño,

no juzgaremos. Aunque sí advertimos:

  no hay hombre que no llegue a ser camino

de muchos, devenir en otro sueño.

No hay hombre que no llegue a ser camino:

todos lo pueblan, menos uno mismo.

Fábula de fuentes

sí, tu niñez; ya fábula de fuentes
                             Jorge Guillén

  (oh, entiéndeme:
            muy pronto desterré toda palabra sentimental
        toda misión trascendente
 mientras algo, no sé si aquel color perfecto del marfil,
         buscaba poema
                en el solo suicidio
                        de una lengua hacia ti que no te alcanza

        pero bajo la huidiza personalidad del ciervo
       sobre el lienzo frágil que las nubes acostumbran
           se desliza la desgracia nuestra:
                                        nosotros conocimos la derrota
                                        como pequeños animales puros
    y antes aun
      yo he sido brazo tuyo para el naufragio y donde hube zenit
            crepuscular
         allí moré

       por eso toma mi dolor, te pertenece,
       te alcanza como el agua de un río

 a veces soy yo mismo
     interrogante  - ¿y quién no
 ama la distancia
 cuando su voz es eco del mínimo cristal?

        aunque ahora, inútilmente, deba decirte
       que tú forjaste el laberinto para mí
                sin promesas, sin nombre…

       dame, entonces, el hilo que despierte
       la conciencia herida de quienes buscan, estas palabras mías, su camino)

                       
                               
                                la verde hora triangular, oh qué 
                               forma de nieve sin conciencia

Muerta estás, para mí estás muerta;
Agotada por tu propia boca taciturna,
Futilmente marchita en el vano empeño
De zahondar, con tu brazo intacto, calcáreo de tan roca,
La hora boreal que, como un delirio, te cercaba…
Desde tu sangre misma hacia la noche
Galopaba, al acecho, la secreta soledad
De tus pulmones profiriendo el verso del amor,
La soga, el cuchillo
Terrible
Que a todos nos provoca innecesarias cobardías
Bajo la existencia sutil del cerebelo.
Pues dime, amor,
Quién es flor de sí mismo
O extensión de su tristeza.
Yo luché por tu dolor
Y mi corazón gemía,
Esbeltamente y sin arraigo,
Sobre una ciudad de piedra
Mientras “tu niñez, amor, tu niñez”,
Y la memoria
Bajo su fábula de siempre
Se hizo puente y se hizo nada.
Pero busca, vete, calla.
El ojo asalta la pared
De pensamiento y la caricia
Enfrenta al hierro: tronco, muñón,
Gemido; la belleza conjunta de la rana
Y el insecto, el labio imposible
Que rueda o corre
En su disfraz nauseabundo de amapola.
Pero nunca, no la infancia.
Siguen los aviones su destino mudo
Como la cola del lagarto que amanece
O la sangre, tuétano, del tiburón,
Sin percatarse de tanta nostalgia
Sobre el esqueleto del león
Marino que hubiese muerto de amor.
(Fábula del mundo, hebra
O signo submarino donde el pez
Conoce su ser y la piel
Es una reverberación supina
De escamas y pálpito.
Fábula de la boca en lejanía,
Aquí en mi herida: el dolor
Del hombre es dolor humano).
Pero no encuentro, no Poema todavía,
Que largamente he meditado
La tristeza de tu sombra
Y su rincón, su horizonte
Tenue de pequeñas manos
Encendidas, o esperando abiertas
La dualidad en tu boca:
Supervivencia en ti de otro planeta,
Paisaje oscuro en terciopelo.
Y la carne profunda que se estira
Al paso de una atmósfera
O el ozono atolondrado
Enamorado de su origen.
Sí, tu niñez por fin;
Mi pasado, como un don
Otorgado entre la piel y la flor muerta,
Querrá marcar para sí Tu pureza en mi pureza,
La soledad que gime en la soledad que piensa.

   
       (ahora ven, ven tú
     desámame, desármame
       desálmame
   íntegramente
    a la manera humana.
  Y si perpendicular tu sexo
  a mis labios finalmente los transita y los socava
     ven entonces, rauda ven
  amor
     antes del rayo sensible
      o del crimen sentiente
 dame
    el guante que asfixie
  la tierna tristeza del reloj
       fulge en el recuerdo
                             con la verde hora triangular
         entrégame a una tumba
       descendente
            propia, plena.

      Mira mi voz imposible de clavel
         y su extrañeza
      mira la transparencia intacta de tu lengua.
          Desde siempre
             habitaron tus ángeles
         mis ojos
             desde siempre
        enardecí tus cejas
            con mi beso
              desde siempre
           hubo un orden supremo
                                utilizándonos.
          Mira tus labios: son mis labios.

Por eso desámame. Te suplico que me desames.

   Pero si estalla el pétalo
         si cae en pedazos la memoria
     si ya estás en el otro
                entonces ven
         oh sí, ven tú
                  no quebrantes la futura nostalgia
             que, como un destino,
          a la vez nos une y nos separa.  

Poemas araraîstas

 Esfintera la edad su atardecer

detrás de cada pájaro.

 Tromperiza la lechuza los falopios

cual quimera que no crece.

 Y las hadas se bifurcan

cada enano en apariencia. 

        Pues no

Hay hábito de sí

        como si la sombra siembra.

Tal vez existimen los poetas

Veréis entonces cómo se le dice

a la nube que no llueva

y a la pelota que se olvide

de libre árbitro. 

        Pero jamás

   Lo que abundan son especialistas maxifaciales

 y horas muertas que, como el ricino o la miel,

se filtran por los capilares del deseo.

Oh de los malvados que aman!

Oh de los buenos que arborecen!  

 

Un corazón es quemar preguntas dijo el loco. Estoy en el instante de la invisibilidad de los afectos, de los nervios agarrotados que palidecen, del pálpito carmesí en función redentora de un retorno marino, del pelo en el mentón del amante que vigila el escondite de la luna. Quita tu nariz, Lupita Rodríguez, saca tu bivalva lengua de mi ser. Oceánica lengua, ser insular. Estoy en el instante precioso de la regurgitación por el deseo, en el deseo, la loca voluntad de mirar y volver atrás, lanzarse adelante, quemar corazones como garrapatas y arrancar lenguas de mi cuerpo. Palideces nerviosamente agarrotada porque las cosas ya no tienen olor, no tienen sexo. Nunca lo tuvieron. Fueron otras indecencias: como la rosa que crece sobre la arena negra pero virgen, esa flor roja putrefacta. La inocente tierra sin aroma. La tierra fatigosa. Fatiga sin edad, fatiga del mundo. Fatiga y sensación del cuerpo que pesa y se arrostra y busca su coronación entre las piedras. Color y aroma del mundo. Qué pintura buscará las raíces de nuestro amor, qué música descifrará sus signos, qué poema habrá de de bucear y encontrar la luz. Me he sometido a menudo a ese estado de la luz recibida pero imposible de buscar. Esa herencia de las galaxias en las que habitamos. Ese estado de la luna tras de ti, tras de mí, como si un universo nos devorase, viviendo a través de partículas infames y antiguas costumbres de encarar la muerte. La inmensidad es la que titila, la inteligencia de las horas y los días, la sed es la calor, todo es hermoso dijo uno, eres hermosa dijo él, propiciando la absorción, la integración, la desaparición de los semáforos en flor.
No, un corazón quema respuestas. Quita tu lengua de mi cuerpo, de mi asqueroso cuerpo encorvado y doliente de sentido, tu lengua de mierda, tu órgano maloliente y rico en semióticas de otro tiempo. Es el amor la rotura, lo imposible, la convicción. La falsedad como instante, anillo de poetas. No se puede detener este fracaso, esta ruina insuicidable. Hay que sudarla cada noche. Como un cometa que viniese junto a ti y me devorase.